tag:blogger.com,1999:blog-25800055944379455822024-03-05T09:37:03.315-03:00Sobre Dias NubladosMichelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-53002550759833982502019-01-06T22:20:00.001-03:002019-01-06T22:20:57.545-03:00Poema: No último dia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi49ict2tKmWbOgHPQYRotRzd0Xuu6QxB992tjw2MFfu3vK9U8NNKaAlulx0Q7OJWLGq5kTwhAJ9hqXtcRyyX13pM6J99l-GQdOT-BudtVnIQ-dpC3myJ5gGzGl4cT3imwcfQ1cpqq6C7s/s1600/no+ultimo+dia+-+michelle+saimon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi49ict2tKmWbOgHPQYRotRzd0Xuu6QxB992tjw2MFfu3vK9U8NNKaAlulx0Q7OJWLGq5kTwhAJ9hqXtcRyyX13pM6J99l-GQdOT-BudtVnIQ-dpC3myJ5gGzGl4cT3imwcfQ1cpqq6C7s/s640/no+ultimo+dia+-+michelle+saimon.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; text-align: left;">No último dia em que se deixou escapar pelas mãos</span></div>
<span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; text-align: left;">Se fez matriarca de sua sina</span><br />
<span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; text-align: left;">Como se desde menina,</span><br />
<span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; text-align: left;">Soubesse que a teria.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; text-align: left;">Botou no mundo e acalentou</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1c1e21; display: inline; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; text-align: left;"><br /><br />No último dia em que te deram a mão<br />Ela soltou. Foi esquiva e só.<br />Não que não quisesse companhia<br />Mas de assombração já herdará<br />Sua sombra, seus passos<br /><br />Já bastava ser mais de uma<br />Quando conseguia ser tantas<br />Guias<br />Tantas líricas, tantas elas, tantas lentes<br />Multifacetada, multiatarantada<br /><br />Descobriu que só sobreviveria<br />Por meio da contemplação, da transcendência<br />Da reinvenção do cotidiano<br />No último dia de sua vida, ainda poetizava<br />Sobre a última hora de um dia qualquer.<br /><br />- Michelle Saimon, No último dia<br />- foto: @thais.rosa.1</span>Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-71891668277403674252018-11-23T01:19:00.000-03:002018-11-23T01:19:39.673-03:00Assim como as paixões - Michelle Saimon<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzAo8s1YpR9-SPL2eDfcGRSOwdp8rRR4rwyfmV5UJfaTJrc7p3HEqXYrQf6qzET9oa1FU0Q_qLb9EvAF-FGnw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Poema "Assim como as paixões", recitado nas ruas de cachoeira, durante a Flica 2018.Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-17530206911966850932018-08-30T03:02:00.000-03:002018-11-23T03:01:47.752-03:00Me pinto sim<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLhQt9yhhY8RSQ-Cx8u0m3U9qBhUEjJOPNIVgA7OL20slW1aJSxEQSRqzYjma2SVnJ45mIsv91liTbqO3Z6OmUZXzSnvgBNam9DiA6Y4iUKtAH3pZSL_iMFcZHxiqbu393FWsriLImAwY/s1600/me+pinto+sim+-+michelle+saimon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="539" data-original-width="960" height="359" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLhQt9yhhY8RSQ-Cx8u0m3U9qBhUEjJOPNIVgA7OL20slW1aJSxEQSRqzYjma2SVnJ45mIsv91liTbqO3Z6OmUZXzSnvgBNam9DiA6Y4iUKtAH3pZSL_iMFcZHxiqbu393FWsriLImAwY/s640/me+pinto+sim+-+michelle+saimon.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Josias Assis</td></tr>
</tbody></table>
<div>
<div>
Um homem que só conheço de rosto</div>
<div>
Um cara cheio de barbas e teorias me chega e diz:</div>
<div>
"Porque você se faz tão senhora? </div>
<div>
Se pinte não, que você fica velha, moça."</div>
<div>
Me pinto sim</div>
<div>
Porque sou uma senhora dona própria </div>
<div>
Porque vivo a me fantasiar de mim</div>
<div>
Por querer me assemelhar as borboletas </div>
<div>
Coloridas, vivas, brincantes do ar</div>
<div>
Por ser encarnada nas metamorfoses </div>
<div>
E transcender a matéria corpo em que nasci</div>
<div>
Sendo artista nele.</div>
<div>
Me pinto sim, </div>
<div>
E por ser tão nova pintora</div>
<div>
Tão</div>
<div>
Velha-nova de alma</div>
<div>
Provocando rugas de risos</div>
<div>
Em eterno ensaio do que tem por dentro.</div>
<div>
Sou pintora dos dias</div>
<div>
Que anda sem calma versando o que vê</div>
<div>
<br /></div>
<div>
E porquê, não te in-te-res-sa, oxe! </div>
<div>
.</div>
<div>
-Michelle Saimon, Me pinto sim.</div>
<div>
.</div>
<div>
📷@josiasassisfotografias</div>
</div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-36180545763849635822018-08-17T01:43:00.001-03:002018-11-23T03:02:06.253-03:00Acontecimento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2vwkiIZqbQzXhv7yxR8RzzzHBT_QGFUIZOyF8wmbFtp45XAjFjKRqoquQxvnWNppDn1fq4fESfC2_zysL65-yRMlZoDEUMJ15N-4XsOlD_n0bUaCu11Xn03CDTz1yVN5yyoHjG0tqMI4/s1600/acontecimento+-+michelle+saimon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1308" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2vwkiIZqbQzXhv7yxR8RzzzHBT_QGFUIZOyF8wmbFtp45XAjFjKRqoquQxvnWNppDn1fq4fESfC2_zysL65-yRMlZoDEUMJ15N-4XsOlD_n0bUaCu11Xn03CDTz1yVN5yyoHjG0tqMI4/s640/acontecimento+-+michelle+saimon.jpg" width="522" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
O baleiro<br />
Prendia os cabelos da filha<br />
Brincava com o crespo de seus fios<br />
Como se ali estivesse o dia<br />
De sua infância<br />
O baleiro tão grande,<br />
com um pedaço<br />
Inteiro de gente<br />
Me viu e perguntou:<br />
“Quer comprar uma bala, menina?<br />
Essa bala tem amor”<br />
Comprei<br />
Mas a bala nunca seria<br />
Tão doce quanto aquele episódio.<br />
<br />
Michelle Saimon, 2014Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-82773179245408981602018-08-17T01:19:00.003-03:002018-11-23T03:02:19.761-03:00Tom de castanho azul<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgueiyuVU9FQOw6C8Vc53bmOlCA8kOZzMT4JOjdf_A5fVLdcK5iesNQJI0j7xeIWEELTXbWsqP7XPcV6sAwKulbQoxkXq-ng5e-vtbrEG6Lt0nRO37q02waLcDKUp-Ch_Bm6hTzq6BUkEQ/s1600/nas+palhas+do+coqueiral.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="562" data-original-width="960" height="374" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgueiyuVU9FQOw6C8Vc53bmOlCA8kOZzMT4JOjdf_A5fVLdcK5iesNQJI0j7xeIWEELTXbWsqP7XPcV6sAwKulbQoxkXq-ng5e-vtbrEG6Lt0nRO37q02waLcDKUp-Ch_Bm6hTzq6BUkEQ/s640/nas+palhas+do+coqueiral.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
Girou<br />
E se deparou com a alma<br />
Nua, nua, nua<br />
E depois, vestida de azul<br />
<br />
Girou<br />
Caindo em si,<br />
Em cima da cama<br />
Quase em coma<br />
Entre os lençóis de pedras<br />
E sol<br />
<br />
Perdeu horas a fio<br />
Fiando saudades<br />
Nas palhas do coqueiral<br />
<br />
Girou desperta<br />
Caindo no azul infinito da baía<br />
Onde seu corpo e olhos negros<br />
Casavam com o mar.<br />
<br />
Michelle Saimon, novembro de 2015Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-67591870827398594672018-08-17T01:05:00.003-03:002018-11-23T03:02:35.764-03:00Anuviações breves<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYRQGSPSt6zknRIsmhC9LY6wwuQZHEmYqNtqQ6Rh3E32-1neaP9Qf6boT-eETnoVdmpQ4oDMdG8R8heDzq4bvJ3OYTmVcv2TQB7Sx4VCo0br6AbiaCDPn2-tl8tpcBERbi3tvAVXbmurw/s1600/37386183_1704207423026557_952915597870497792_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYRQGSPSt6zknRIsmhC9LY6wwuQZHEmYqNtqQ6Rh3E32-1neaP9Qf6boT-eETnoVdmpQ4oDMdG8R8heDzq4bvJ3OYTmVcv2TQB7Sx4VCo0br6AbiaCDPn2-tl8tpcBERbi3tvAVXbmurw/s640/37386183_1704207423026557_952915597870497792_n.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">Dos tons e ventos de meu interior, eu tenho andado com saudade...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">Logo mais caminho pra lá, pra fingir que fujo desse meu correr desenfreado, de tanto corre.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">E é mais um corre que tenho que fazer pra ir aí. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">Acontece, que eu quero calmaria, ao mesmo tempo que me estruturo nas múltiplas funções de ser Michelles no mundo. No plural mesmo, ligada no 220w. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">Eu num tenho muito jeito não, viu? Mas é que</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;"> sou poeta. Escritora das confusões das gentes, das paixões que alarmam os ouvidos da noite. Apaixonada demais pra me aquietar de todo, quando até minha quietude é agitação. Minha meditação é ser passarinho encantado e por vezes desacreditado no mundo. Mas ainda assim, encantado. Quer tocar e provar tudo. E eu faço o que? Nada.<br />Nado no meu próprio caos, que é um mar lindo.<br />Quem aguentar que venha.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-59660210100421113802018-07-09T14:14:00.000-03:002018-11-23T03:02:49.578-03:00Perder a viagem, ganhar o dia<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGzcohXklnvCXnDwOzxEZjT5IvXIh2QcFpnVmT7ZhlcUWi5rGn_lpuXic9ugnnanDJIjm-M7Jo6FVm0lVs2jGM8-OYxX2Mv1IgA5jXCaCLIUxA1XO_W5IidZkmsrOOa_oTj4Mqg7Zgifg/s1600/s%25C3%25A3o+l%25C3%25A1zaro%252C+-+sobre+dias+nublados+-+michelle+saimon+texto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="960" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGzcohXklnvCXnDwOzxEZjT5IvXIh2QcFpnVmT7ZhlcUWi5rGn_lpuXic9ugnnanDJIjm-M7Jo6FVm0lVs2jGM8-OYxX2Mv1IgA5jXCaCLIUxA1XO_W5IidZkmsrOOa_oTj4Mqg7Zgifg/s640/s%25C3%25A3o+l%25C3%25A1zaro%252C+-+sobre+dias+nublados+-+michelle+saimon+texto.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mirante de São Lázaro, Faculdade de Filosofia e Ciências Humanas</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px;">O galo tá cantando como se anunciasse tudo que é música que eu pretendesse ouvir. Os outros sons do cotidiano se fazem presentes também. O carro do ovo anunciando seus mil ovos "graúdos e selecionados", a buzina dos carros, as conversas das pessoas. Reclamam de tudo eles.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px;">Não é do cotidiano ouvir o galo cantando assim por aqui, ou o vento passando com tanto frescor. Cotidiana é a sequência que se</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px;"> repete. Já a música dos galos e os movimentos do vento, nunca são os mesmos.<br />É sempre susto (susto bom), quando se vem e é possível esbarrar no inesperado. Até os galos que cantavam sem que eu nunca os ouvisse, parecem ter aumentado de volume, de pose, e se fazem presentes mesmo que longe.<br />Seria eu então que já não mais os ouvia? A surdez com que nos põe os dias é quase infinita. Para além disso, ouço buzinas, o farfalhar dos papéis... intermináveis.<br />Infinitos<br />Insuportáveis<br />O infinito de dentro das minhas células grita por mais. Se agitam todas na alegria inesperada de um dia qualquer poder sentar no mirante, achar uma pena perdida na rua, sentir a brisa vindo de fora pra dentro e ouvir os galos cantarem às dez da manhã no meio de uma capital.<br />De onde posso ver o mar.<br />De onde posso me ver, espelhada nas águas ao longe. Espalhada no vento. Junto de mim.<br />Nas vistas da igrejinha que me inspira tantas belezas, em frente à tantas memórias. Sinto-me trocando de peles, de eus, eternamente. Espiralando-me pelo ar.<br /><br />Michelle Saimon<br />21.06.17<br />Quando pensei que tinha perdido a viagem. Mas na verdade, ganhei o dia.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-55997346255448827422015-01-02T01:27:00.000-03:002018-11-23T03:03:03.819-03:00Dos janeiros<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLNcPSDv79MtzDaf175LtGzagyvvn2F5JwvIPhhRU1zWhGPnOkIcBAh_QAv-W5kaZYHSkpS0IDL8m7DO0TvQjd-L7sGxdW0RPgCzSKfJ6zi7-2EbYWPGc5BLQXr7ZHEe5cdlt214FegTQ/s1600/Michelle+Saimon+-+poesia-+sobre+dias+nublados.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="888" data-original-width="1600" height="355" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLNcPSDv79MtzDaf175LtGzagyvvn2F5JwvIPhhRU1zWhGPnOkIcBAh_QAv-W5kaZYHSkpS0IDL8m7DO0TvQjd-L7sGxdW0RPgCzSKfJ6zi7-2EbYWPGc5BLQXr7ZHEe5cdlt214FegTQ/s640/Michelle+Saimon+-+poesia-+sobre+dias+nublados.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">E de
novo é janeiro. Mal posso acreditar em como é possível sobreviver a rotações
assim, tão rápidas. Ilesos nem tanto, é verdade. Um tanto machucados às vezes,
mas esquecemos quando a ferida dá sinais de cicatrização. Esquecemos tanta coisa.
Só se sobrevive no esquecimento. Esquecer deve ser a mais saudável das tarefas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Janeiro
me espeta. Janeiro é aquele menino pirracento, que meche contigo até que se
perca as estribeiras. E perco mesmo, me perco. É inquietação, é branco
demais, e branco suja-se com a facilidade que não sabe de onde vem. E o branco
daqui, se afeta nos mais profundos desejos de mudança. Prometo o mundo, e o
mundo deve ser branco. Sujo-o. Este ano, tive o cuidado de não tentar prometer
nada. Mas prometi não prometer e quebrei a corrente. E prometo várias coisas
sim, porque é janeiro e já disse que janeiro me espeta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">E de
novo é a mesma data tantas vezes repetida. O mesmo número, o mesmo mês. Outros
anos que tem muito dos mesmos. E hoje é
o janeiro. Janeiros sempre me comovem, é transição. Parece que janeiro é mês de
repensar o que anda atravessado aqui, ali, acolá. Ano novo, vida nova? Números,
números... Calendário novo, a soma de um
e as exclamações. Acabou rápido, quase não acaba...<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Janeiro
entrou com lua, e eu, eu estava lá. Lua que talvez quisesse se esconder de seu
próprio turbilhão. Quando o relógio apontou o outro dia, quando os desejos de
bom ano vieram, eu estava era perdida mesmo. Perdida em tantos outros desejos,
que aqui, faziam mais barulho que os fogos explodindo em cores e num rugido que
sempre me incomoda o ouvido. Os desejos explodiam também. Das mais diferentes
cores, era o boom. Sempre foi, manifestação inquieta e doida de querer o que
não se pode, de querer o que não se tem. Faz mal passar assim? Aluada. Virada
em devaneios. Tudo indica que passarei o ano em devaneios. Brindando com quem o
tato alcança, e com o intangível, comigo. Sou devaneadora por decreto do universo
e nada há de se fazer, por isso mesmo escrevo.<o:p></o:p></span></div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-54348557452021731502014-09-15T20:58:00.002-03:002018-11-23T03:03:21.582-03:00Descalços<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 27.6000003814697px;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 27.6000003814697px;">Deu um giro até alcançar o que lhe afetava os pés descalços. Esse chão foi feito para pisar assim, sim senhor. Os chinelos não deixam sentir direito a umidade do limo. E tudo que é úmido, vive e respira coisas que a gente nem vê, sente. Chinelos só prendem os pés, e nada disso era o que queria.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 27.6000003814697px;">Caminhar por onde as pessoas fogem era seu sustentáculo. Derrapar era até comum, desde que consiga revelar, principalmente pelo tato, o que os outros não sabiam ensinar. Até porque, estas coisas ninguém ensina. É fruto do nada, e os seus, adquiriu aos pés descalços. Sem truques ou planos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 27.6000003814697px;">Lambuzou-se somente dos líquidos mais pegajosos, que era o que te prendia em coragem para ver o amanhecer do dia. Para ver que da janela, as pessoas corriam com seus guarda-chuvas, estivesse chovendo ou não. Atrasadas estavam sempre, mas isto é só o relógio quem diz. A acreditar, nem seus pés que diziam tanto, lhe ensinaram. Acabou sendo só uma palavra.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 27.6000003814697px;">Se não descabelasse tanto o dia, talvez conseguisse algo. Talvez estas linhas que prendem os destinos, não deem certo se arrumadas, viram nó ao menor vento. Decompõem-se e misturam-se a outras na menor das chuvas. Talvez por isso, as pessoas andassem tão precavidas, e cheias de sacos transbordando onde não tinha mais nem espaço para o pão, mesmo correndo tanto para ganha-lo. Transpirando tanto... E o que escorre pelos poros somos. Já dizia, que é do líquido que provém a vida. Sem querer, parte das pessoas deixa evaporar pedaços de si por aí todos os dias. Sem querer viram chuva as vezes, e se inundam de si também.</span></div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-2024844092781486652014-09-05T23:57:00.001-03:002018-11-23T03:03:37.167-03:00Quero, logo existo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Escapismos não imprimem em
mim nenhuma mágoa. E mais, acho essa palavra tão linda... Só quero pegar o que
em mim foge. Pertenço a eras que não me pertencem, mas nisso me dou.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Faltante me faço e me
refaço, transitando por uma verdade ou outra. Por tantos rios calmos. Tantos
mares intranquilos. Acho até que poderia mudar o pensar e jogar em seu lugar o
querer, e jogar aos quatro cantos: “Quero, logo existo”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Quero, e quero agora. Por
mais que me faltem palavras para traduzir o que é querer. E elas sempre me
faltam! Procuro-as por mania, e elas escondem-se, só de pirraça, birra. Quero
todo o efêmero, só porque vai se esvair logo e é difícil de capturar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">As seivas de todas as
árvores. Os poléns que saem grudados nas pernas das abelhas. Escrever a carvão
nas paredes. Fazer pinturas rupestres, ilustrando o quão primitivo é este
querer, que me tolhe. Me acolhe. Me amarra em sua cruz. Ilustrando o quão
primitiva sou em mim.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Desdigo-me e me refaço a
cada vontade, a cada novo plano. Ânsias, que me roem o estômago escancarando o
vazio. Essa secura na garganta que me faz desejar um afogamento por aí, só pra
ver se isso para. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Mas nunca para, não quero
que pare. E não querer já é vontade. Quero, logo existo.<o:p></o:p></span></div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-20876225806158575382014-08-25T23:32:00.003-03:002018-11-23T03:04:29.383-03:00Busca<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0xMN75AU9wMM8XDEqRU-GOc3gICBAVuafaFY9CCu_Oyf8XH9SGAeABu5aOlrUm492qwuXmQXunNBx_34TqZ9__KFjOaIwbB89YL2461pw-V0DXXuBG0qL7t5r5GkuJGO9B16dW8pS2GE/s1600/sobre+dias+nublados+-+poesia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="681" data-original-width="960" height="454" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0xMN75AU9wMM8XDEqRU-GOc3gICBAVuafaFY9CCu_Oyf8XH9SGAeABu5aOlrUm492qwuXmQXunNBx_34TqZ9__KFjOaIwbB89YL2461pw-V0DXXuBG0qL7t5r5GkuJGO9B16dW8pS2GE/s640/sobre+dias+nublados+-+poesia.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Nos abraços do mundo é
que reencontrava seus instintos cobertos das mais densas seivas, nos
esconderijos sem nome. Agora o vento sopra diferente e as correntes já não
fazem tanto barulho, meu amor. Elas quebraram enquanto corria em busca de maçãs
maduras. Eu as achei.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Em dias assim, sempre se
corre em busca das maçãs, dos eus, dos outros, de nós. E quando a Terra vai se
bronzeando ao sol, eu quero apenas a expectativa de empreender todos os meus
dentes à procura da essência líquida da fruta, da vida. De fazer barulho
enquanto meus dentes descobrem as profundezas que depois irão escorrer pela
boca. Sentir descer pela língua as sensações que crio enquanto ando
desconstruindo algumas espécies de fantasmas que falam línguas estranhas, mas
que as vezes eu compreendo bem.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Se estes vultos saíssem de
minha mente, ah! Mas eles são eu, e eu sou eles. E nós provamos das mesmas
maçãs, mordidas com a fome de quem come a maçã proibida do Éden. <o:p></o:p></span></div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-55465933463119523202014-08-18T20:52:00.002-03:002018-11-23T03:04:47.421-03:00Do que não sei nomear<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip-wde3U5jms2eYbarOeJjzhQZQaZ4Q6f72C29sr_lG2QlPDQyIM3g1lCdyRhvldTfgleAlD3-ri-T5ofZw1PxpIYhC_noHRHVUq822WRgvB_MF8y7-DHHgWj257ofXLldGQ4lISeowYc/s1600/sobre+dias+nublados+1+-+Michelle+Saimon.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="437" data-original-width="750" height="372" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip-wde3U5jms2eYbarOeJjzhQZQaZ4Q6f72C29sr_lG2QlPDQyIM3g1lCdyRhvldTfgleAlD3-ri-T5ofZw1PxpIYhC_noHRHVUq822WRgvB_MF8y7-DHHgWj257ofXLldGQ4lISeowYc/s640/sobre+dias+nublados+1+-+Michelle+Saimon.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Parece que tudo que importa,
vêm na forma deste crepúsculo que me atinge certeiro. E vem como uma flecha. Nestas ocasiões, algo aqui
se manifesta na mente e penso o quanto sou nada perto de certas coisas. Mas o
quanto sou tudo também. Formada da mesma energia da qual saiu isso. Sou parte
disso tudo, e isso me conforta e ilumina da maneira mais linda que possa haver.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">E o que vem junto com isso,
é o sentimento de algo bom se instalando.
Enquanto o alaranjado vai enegrecendo... Mas o que é algo bom? Esta solidão
é. Me permite contemplar certas coisas que adentram minha alma. Esta que de tão
povoada das coisas, às vezes precisa de um canto de silêncio, um quê de calma.
Um pôr do sol também. Dessas coisas que se põem na gente quando escurece.
Nestes pensamentos todos que compõem a noite.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Por um instante parece que
tudo aqui se aquieta. A mansidão aparece e me sinto um passarinho de asas
quebradas vez ou outra. E sou. Sou por ser do mundo. E é nestas horas que o
universo me toma nas mãos e me embala. Como se fossemos o mesmo. Mas quando dou
por isso é que sou. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arabic typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%;">Isso me remete ao real. Na
psicanálise, o real é explicado pelo que é tão intangível a nós que não é
sabido explicar, que escapa do simbólico, o que não é possível descrever com
palavras. Isso é da ordem do real, por mais que me esforce, algo me escapa, as
palavras se esvaem. Por mais que o que eu sinta tente transbordar por estas
linhas. O que não se explica, sente. Ou transforma em arte. E toda arte não
seria senão formas diversificadas de se fazer poesia? <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-36737450505887190602014-05-19T23:04:00.003-03:002021-02-16T11:30:17.915-03:00Bagagem<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyST8qapeo3RZdU-HA-sPi0C5q976VGluoy2mqA-4Ad_EoJncgvXpqm4Bl1lkoMiQLCQzzr3sSKHPfqgCJINl3szK5b0bEf02HuAIljW1YKvJutyIYBn0SBxTrK-DXM9iojnXGPN-5ARU/s1040/Michelle+Saimon-Santo+Amarao-Cachoeira+da+Vit%25C3%25B3ria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="780" data-original-width="1040" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyST8qapeo3RZdU-HA-sPi0C5q976VGluoy2mqA-4Ad_EoJncgvXpqm4Bl1lkoMiQLCQzzr3sSKHPfqgCJINl3szK5b0bEf02HuAIljW1YKvJutyIYBn0SBxTrK-DXM9iojnXGPN-5ARU/w640-h480/Michelle+Saimon-Santo+Amarao-Cachoeira+da+Vit%25C3%25B3ria.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Deixa
de devanear asneiras, menina! O dia já desponta cheio de si por aí, espalhando
raios sem chuva e que não fazem barulho. Raios que queimam nossa cabeça quando
a gente anda sonhando por aí. Quando a gente dança por aí, salta e caminha em
direção aos montes de coisas feitas de areia nas quais a gente se lambuza com
alegria de infância.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Quando
for partir, não se esqueça de levar dentro do vestido um corpo moço cheio de
ilusões tardias, daquelas que fazem algo saltar mais do que devia dentro
do peito. Daquelas que fazem suar as mãos, e que faça o corpo todo se inundar
das cachoeiras de certos atos. Nesse calor que desce, escorrendo pelas nuvens
com sua luz líquida amarela. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Deixe
de escutar quem te diz para parar de devanear, menina! Quando a gente se
permite o mundo é lindo. É quando se vê pessoas rindo sozinhas no meio da rua,
vai e se ri também imaginando as lembranças ou invenções boas que andam de mãos
dadas com as pessoas. É perceber que riso nunca é loucura, e se for, é um
remédio lindo.<o:p></o:p></span></div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com2Salvador - BA, Brasil-12.977749 -38.5016301-41.287982836178841 -73.6578801 15.332484836178846 -3.3453801tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-3482620506542737962014-01-16T23:50:00.009-03:002021-02-16T11:38:22.054-03:00Hábitos<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMzhEzdawW4cCR4OxVM7t7ciYdWSw0_lALLnDtocWGYUlEB1aAgRbxdXMcuzm9icV2j1U0OueJGSejAuFyIG2_cqwN4Uibnp5DE1UyxYtavnsYUswrrdOxmNeCN37y7tj0au5e3X2L9Yg/s2048/Michelle+Saimon+-+Parque+de+Pitua%25C3%25A7u+-+foto+Adriano+Pansera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMzhEzdawW4cCR4OxVM7t7ciYdWSw0_lALLnDtocWGYUlEB1aAgRbxdXMcuzm9icV2j1U0OueJGSejAuFyIG2_cqwN4Uibnp5DE1UyxYtavnsYUswrrdOxmNeCN37y7tj0au5e3X2L9Yg/w640-h426/Michelle+Saimon+-+Parque+de+Pitua%25C3%25A7u+-+foto+Adriano+Pansera.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Adriano Pansera</td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Inventar-se-ia
em seus desencantos. Brincaria com os que estavam presos em cantos, tiraria as
bordas daqueles encantos esquecidos na memória, mofando com a espera infantil
que tem os desesperados, ao sentirem na pele uns segundos passando a vez para
outros. Tempo ficando para trás, o que até que não poderia ser tão mal assim.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Sentiu
várias vezes que o que lhe devorava a carne com certo poder de posse, tal como
águias famintas, eram os hábitos. Enquanto que novo era o medo de sentir. Assim
achava às vezes, por mais que o novo fosse tão velho que suas barbas brancas
quase varriam o chão. Mas deixa essa sujeira, deixa esses rastros. Deixa tudo
aí que a vida vem em furacão e leva.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Havia
o medo, mas havia o conhecimento de que havia algo que pudesse acender o
espírito sem que desse totalmente por si. Sem precisar roubar as luzes dos
postes daquela cidade suja e barulhenta. Queria a luz dos acasos, a luz de
chuva com sol. Aquela chuva que pode vir mansa ou arrebatadora, ou pode só
pingar. Provocando inundação, ou por maldade sair e alimentar a secura. Às
vezes nem um, nem outro. Sabe-se que pode ser nada, ou que arrebente logo o
mundo com seu tudo!<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Por
vezes, acusava dar um passo em falso. Mas até esse hábito cansava de tal modo,
que era um esquecer-se de si, jogar-se numa cama de pregos só para sentir que
existe enquanto ser que respira. Só para não esquecer que pode por vezes
sangrar. Ia então, caminhando pelo asfalto numa corrida sem pressa. Como se
pudesse assim asfaltar sua solidão terrena, que é tão de todo mundo! Mas poucas
vezes uma pega na outra e se abraçam totalmente, na tentativa de preencher o
perigo às vezes nocivo do toque. Nos afastamos com algo que aprendemos para
escondermos nós dos outros, um <i>olá</i>.<o:p></o:p></span></div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-11162222595029204182013-04-28T15:37:00.006-03:002021-02-16T12:07:36.213-03:00Sobre estrelas...<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFnK_sSjuVc0L3mnAc6DEdNGcM3Vetmrfff0su1NvfxyRhastWLjS5Lbz0KS_ObBJG8xHapyvNDF6_blQO4jcedM9OaID6B-paf62Vnh2XDmCZMzjWc1VgibSoLKoJ07ziIcpDefl-Kws/s672/Michelle+Saimon+-+Aldeia+Hippe+de+Arembepe.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="672" data-original-width="540" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFnK_sSjuVc0L3mnAc6DEdNGcM3Vetmrfff0su1NvfxyRhastWLjS5Lbz0KS_ObBJG8xHapyvNDF6_blQO4jcedM9OaID6B-paf62Vnh2XDmCZMzjWc1VgibSoLKoJ07ziIcpDefl-Kws/w514-h640/Michelle+Saimon+-+Aldeia+Hippe+de+Arembepe.png" width="514" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Sentiu que de alguma maneira
já era tarde demais para recomeçar a falar de corações partidos. Sentiu que
este sentimento não tinha cabimento, e era mesmo verdade que já não mais cabia.
Todos os lugares possíveis já estavam ocupados pelos pedaços de suas metáforas
desprendidas, flocos de ilusões desalojadas de suas nuvens condensadas por sua
maneira de ser.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Vê como aquela estrela
brilha? Comentava ora cheia de alegria melancólica que sempre lhe fora tão
genuinamente sua. Era então assim, a passos lentos que desenterrava as mãos dos
bolsos do macacão azul marinho para apontar o pequeno sol noturno. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Vê? É a mesma estrela de
ontem, estava ali mesmo a essa mesma hora. Mas estaria ela brilhando da mesma
forma? Não. É confusão de nossos sentidos. Se o fosse não seria hoje outro dia
e talvez até fosse cansativo contemplá-la de novo. Todos os dias as estrelas
que distraidamente vão ilustrando os olhos do coração mudam um pouco, foi o que
certa vez ouvira dizer de um moço que vira comprando flores na loja da
esquina. Não concordava nem discordava, e achava mesmo é que nós é que mudamos o jeito
como visualizamos as estrelas, isso sim. Às vezes somos pequenos cegos de nós
mesmos, mas alguma hora devemos consertar isso.<o:p></o:p></span></div>
Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2580005594437945582.post-32414103139116258772012-06-19T02:38:00.003-03:002022-10-22T21:48:10.789-03:00Necessidade<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipuwO40RY7pZm-VJhsBP7JSaBrK76vJA0ejFkmXLWNgCxlxdbptAQtzMA5UMk6XVmurDrypNOG18ZwZbXii_seP-yqm3o4IVjcufwgpXqQdrzD_a0omWCkg2cY8sNvSxYkoz19QnixnGY/s1600/Escrever+Michelle+Saimon+-+writting+-+papel,+l%C3%A1pis,+sobre+dias+nublados+-+post+-+necessidade.+google.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipuwO40RY7pZm-VJhsBP7JSaBrK76vJA0ejFkmXLWNgCxlxdbptAQtzMA5UMk6XVmurDrypNOG18ZwZbXii_seP-yqm3o4IVjcufwgpXqQdrzD_a0omWCkg2cY8sNvSxYkoz19QnixnGY/s640/Escrever+Michelle+Saimon+-+writting+-+papel,+l%C3%A1pis,+sobre+dias+nublados+-+post+-+necessidade.+google.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: 'Arabic Typesetting'; font-size: 18pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<span style="color: #262626; font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-style-textfill-fill-alpha: 100.0%; mso-style-textfill-fill-color: #262626; mso-style-textfill-fill-colortransforms: "lumm=85000 lumo=15000"; mso-style-textfill-fill-themecolor: text1; mso-themecolor: text1; mso-themetint: 217;">As
palavras vão saindo de fininho, escorregando por entre as veias, olhos e pelo
papel. Não é uma movimentação imperceptível: Faz barulho, e não vai embora,
fica para lá e para cá rodopiando pelos cantos, correndo freneticamente e de
pirraça vai derrubando minhas ideias que com tanto esforço estavam dobradas, limpas
e empilhadas desajeitadamente dentro de minha mente. Trouxeram uma poeira
desconcentrante que sujou todo o meu trabalho e além de tudo veio só para
perfurar a minha calma que inventei durante anos seculares para conseguir
viver.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<span style="color: #262626; font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-style-textfill-fill-alpha: 100.0%; mso-style-textfill-fill-color: #262626; mso-style-textfill-fill-colortransforms: "lumm=85000 lumo=15000"; mso-style-textfill-fill-themecolor: text1; mso-themecolor: text1; mso-themetint: 217;">São
tantas coisas necessárias para se dizer. E essas tantas palavras que fogem do
meu controle e que também criei para suportar qualquer coisa sem nome. Preciso
falar logo, gritar o mais alto possível. Não, eu preciso escrever, preciso me
libertar ou pelo menos esquecer um pouco de toda essa desordem que eu mesmo
vivo criando. Eu apenas quero escrever, mas neste momento a mão, a mente, não
obedecem ao que comando e julgo necessário, mas só escrevendo é que consigo
aliviar essa confusão incômoda que não deixa com que eu pense com clareza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;">
<span style="color: #262626; font-family: "Arabic Typesetting"; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-style-textfill-fill-alpha: 100.0%; mso-style-textfill-fill-color: #262626; mso-style-textfill-fill-colortransforms: "lumm=85000 lumo=15000"; mso-style-textfill-fill-themecolor: text1; mso-themecolor: text1; mso-themetint: 217;">Percebo
que já se tornou um vício, um alívio imediato para tudo, um necessidade, água
pura para essas sedes eternas que acabam em minutos. Preciso escrever, e de
repente o fiz. Entra um vento pela janela, a cortina balança sem delicadeza, o
caderno está cheio de palavras rabiscadas. Respiro, inspiro, respiro, inspiro...
Acho que funcionou por enquanto...<o:p></o:p></span></div>
</div>Michelle Saimonhttp://www.blogger.com/profile/06371105485733238782noreply@blogger.com3